читаю всякое...

[tam_lin]

На прошлых выходных читала Белянина (подсунула мама Оли, с которой я уже три месяца занимаюсь английским, но убейте меня, если я помню, в каком классе она учится. склероз, млин. вроде, в четвертом). Читала всю ночь ("Багдадский вор" и "Джек сумасшедший король"). Хохотала от души, но вздохнула с облегчением, когда перевернула последнюю страницу закончились.

На эти выходные они (и мама, и вовлеченная в интригу против рациональной и академически оправданной траты моего рабочего времени Оля) подсунули мне Ольгу Громову ("Ведьма хранительница" и "Профессия: ведьма"). Совершенно неожиданно для себя получила массу удовольствия. Легко, просто, без излишний затей, весело, без экзистенциальной мути, которая с такой легкостью портит вкус "массовой литературы" (вот как, например, по моему скромному мнению, и случается с творчеством Б. Акунина). К тому же, наконец-то поняла, что за гхыр это такой, к которому время от времени апеллирует Теа на Помеле. А дочитав, ощутила легкий привкус недовольства от того, что книжка уже закончилась - еще и потому, что все это на фиххх не правда! :)

Так на самом деле оказалось приятно: неожиданно для себя принять решение, сложить ножки на стол рядом с огромной чашкой чаю и еще одной - с абрикосовым вареньем, включить Китаро, и уткнуться в совершенно легкомысленное чтиво, и сидеть так, читать, то придвигаясь к обогревателю, то отодвигаясь от него. И читать, читать, читать, то чуть грустя, то чуть влюбляясь, то чуть нервничая вместе с героиней (совсем чуть, не идентифицируясь с ней, но и не отстраняясь в бесконечность, где ее нет).

Но нет, это все равно не может сравниться с Вирджинией Вульф. Хотя что это я, разве это сравнимые величины.

В пятницу дочитала "На маяк" и "Флаш".
Только под конец "Флаша" сообразила, то речь идет о собаке известной британской поэтессе. Захотелось почитать ее биографию. И вообще - только Вирджиние Вульф могла придти в голову идея писать биографию спаниеля, пусть даже известной поэтессы. Но боже мой - жизнь собаки в параллель к жизни женщины. Жизнь женщины как жизнь собаки. Женщина-собака.

А роман "На маяк"... нет, не зачаровал, не заворожил. Невероятный ритм произведения, ни на что не похожий, раскатистый, неровный. Вирджинию Вульф (даже нелитературные ее произведения, "Три гинеи", например, или "Собственную комнату") не возможно читать в один присест, за чашкою чаю. Текст романа изматывает. Волна - длинная, широкая, приливная. Обрыв. Еще обрыв. Шорох уползающей воды, цепляющейся за каменистое дно, ракушки, крабов, вынесенных приливом на чужой, инородные песок. Размеренные шаги. Обрыв. И снова прилив.
И нет, совсем не обязательно "думать" над Вирджинией Вульф. Анализировать. Разбирать текст на клочки. Эти клочки обманчивы. Но они все сделают за вас. Расслабиться, впустить в себя шорох иной вселенной, приливную волну и режущую невидимость шагов в бездонной пропасти лужайки.
Остановиться. Закрыть книгу. Окунуться в оглушительность метро. Или пронизывающий мрак ночного января. И понять: быть возможно - только там, где  шорох уползающей воды, цепляющейся за каменистое дно, ракушки, крабов, вынесенных приливом на чужой, инородные песок, размеренные шаги. И обрыв.

Памятка: обязательно найти "Миссис Деллоувей". Принюхаться к запахам книжки, пальцами пройтись по переплету, проверить шершавостость страниц. И наконец прочитать роман.